давно хотела поделиться с вами я творчеством военных врачей. Среди военных - многие романтики в душе))))). надеюсь, вам понравится)

 

Помалу канонада затихает…

Тетрадный лист… горит-крошится с рук…

 

А на приеме – дама. Со стихами.

И я военно-полевой хирург.

 

 

Она романсы пишет… правый Боже!…

Она рифмует «зной» и «милый мой»…

 

А здесь окоп — фугасом искорежен.

И я опять в крови. В чужой. В чумной.

 

 

И я кричу ей: это не игрушки!!

Кто вас сюда, пригожую, пустил?!..

До вас здесь воевал — великий Пушкин…

И еле выжил. Господи прости.

 

 

До вас здесь — в штыковую шел Высоцкий…

И в белой глине — вяз гитарный бит!…

 

И Евтушенко перебитой строчкой

хрипел и мучался

сквозь мокрый

бинт…

 

 

Но мне суют под нос благие вирши.

И ждут рецензию. А не плевка.

Чудесница в упор меня не слышит.

Ее, видать… контузило слегка…

 

 

И я сдаюсь.

И зазвучали стансы.

Прилежный ямб. Октава. Всё всерьез.

 

Да только зубы — не должны — шататься.

Ну а у вас. В словах. Пародонтоз.

 

 

И в этой мертвой и красивой каше

нет ничего. Один. Махровый. Штамп.

Там воздыханья — НАВСЕГДА НЕ ВАШИ.

 

А здесь война. И обзвонился штаб…

 

 

И я катрен ломаю, вставший косо…

Сустав ломаю, сросшийся во лжи…

Да разве ж можно — так вот!! Без наркоза?!…

 

Да так и нужно.

Если хочешь жить.

 

И поднимать средь общего бедлама —

горящих строк

горящую хоругвь!!!…

 

____

 

 

Мы не сойдемся лирикой.

Вы – дама.

А я – военно-полевой хирург.