Столько разных, не нужных людей…

Все спешат и бегут куда-то…

В пустоте одинаковых дней

С грустью в сердце ты ждешь солдата…

Строчки писем летят сквозь страну,

Сеть обрывистых слов в телефоне,

Нет, наверно тебя не поймут,

Те, чье солнце не было в форме…

Запоздалая ночь не мила,

Звезды тускло горят без него,

А вокруг лишь убогая мгла,

Жизнь в нее подливает любовь…

И терпенья тебе не занять,

И свое безгранично крепко,

Нет, наверно тебя не понять,

Тем, чье солнце не было в берцах…

И за днем пролетает день,

А за ними летят недели,

И однажды , к тебе по весне

Постучится родной твой дембель!