мама ЭЛера

Однажды к Богу пришла женщина. Ее спина была согнута под тяжестью большого мешка, голова наклонена вперед, а взгляд исподлобья был тревожным и бдительным. - Ты устала, милая женщина? – обеспокоился Господь. – Сними свою ношу с плеч, присядь, отдохни. - Спасибо, но я не могу тут рассиживаться, я ненадолго, — отказалась женщина. – Только попрошу – и сразу назад! А то вдруг за это время уже что-нибудь стряслось? Никогда себе этого не прощу! - Чего же ты не готова себе простить? - Если с моим ребенком что-нибудь случится. Я как раз и пришла попросить тебя: Господи, спаси и сохрани его! - Я только этим и занимаюсь, — серьезно сказал Господь. – Разве я дал тебе повод усомниться в моей заботе? - Нет, но… В этой жизни столько всяких опасностей, плохого влияния, крутых поворотов! А у него возраст такой – все хочется попробовать, повсюду влезть, во всем как-то самоутвердиться. Я очень боюсь, что его занесет на повороте, он ушибется, и ему будет больно. - Что ж, в следующий раз он будет осторожнее, потому что на своей шкуре узнает, что такое боль, — ответил Господь. – Это очень хороший опыт! Почему же ты не хочешь дать ему научиться? - Потому что хочу избавить его от этой боли! – страстно воскликнула мать. – Ты видишь – я всегда ношу с собой мешок соломы, чтобы подстелить ее там, где он может упасть. - А упасть он может везде… — задумчиво ответил Господь. – Даже с собственной кровати можно упасть, разве нет? - Ну да… Но ведь есть же такая пословица – «знал бы, где упасть, так соломки б подстелил». Вот я и пытаюсь обезопасить его. - И теперь хочешь, чтобы я обложил его соломкой со всех сторон? Хорошо. Смотри же! И Господь мигом сотворил целый ворох соломы и бросил его в мир. Солома попала точно в цель: она кольцом легла вокруг сына той женщины, отгородив его от всех опасностей, от всех невзгод, от всех соблазнов и искушений, а заодно и от жизни. Женщина видела, как ее сын пытается двигаться то туда, то сюда, раздвинуть стебли, пробраться сквозь солому, но все тщетно: солома передвигалась вместе с ним, готовая, если что, смягчить удар. Сын метался, пробовал разорвать соломенное кольцо, впадал то в отчаяние, то в ярость. А в конце концов, он достал откуда-то спички и поджег солому. Взметнулось пламя, и всю картину мгновенно затянуло дымом. - Сынок! – закричала женщина. – Сынок, я иду на помощь! - Хочешь подбросить в костер еще соломки? – спросил Господь. – Имей в виду: чем больше соломки подстилают родители, тем сильнее желание прорваться сквозь нее любой ценой. Если же это не удастся, человек может и вовсе начать прожигать жизнь. Ведь он не будет знать, что такое боль, и что такое свобода выбора — тоже… - Но я не могу этого допустить! – прорыдала женщина. – Мой мешок соломки спасет его! - Ты думаешь, что это мешок соломки, но ты ошибаешься, — ответил Господь. – На самом деле это – Мешок Проблем. Все ужасы, которые тебе чудятся, все опасения, которые в тебе живут, все страхи, которыми ты наполнена, находятся в этом мешке. Все, о чем ты думаешь и тревожишься, набирает силу и разрастается, потому что ты даешь этому энергию. Поэтому твоя ноша столь обременительна, а твоя спина устала… - Выходит, я не должна заботиться о сыне? – в раздумье наморщила лоб женщина. – И это говоришь мне ты, Господи? - Заботиться – сколько угодно. Это дело матери. Но вот беспокоиться ты не должна – это точно. Ведь я-то тоже о нем забочусь. Позволь и мне делать мое дело. Просто не мешай мне! Но это, как я понимаю, вопрос веры… - Знаешь что, Господи? – немного подумав, заговорила женщина. – Ты можешь дать мне… спички? - Разумеется. А что ты хочешь делать? - Сжечь свой Мешок Проблем, — улыбнулась женщина. – И научиться, наконец, доверять тебе по-настоящему. Падать и подниматься. Ош*****ся и исправлять ошибки. С благодарностью принимать и радость, и боль. И подарить моему сыну право делать то же самое. - Это верное решение, — улыбнулся Господь. – Ну их, эти тревоги! Гори они все огнем! - Я доверяю миру, себе и сыну, — шептала женщина, глядя, как пылает, корчится, рассыпается и становится пеплом ее заранее припасенная соломка, ее Мешок Проблем.

Ну что, мои родные, дождались? Столы у всех уже накрыты? Давайте потолкуем мы за жизнь, Да и о том, что с армией мы квиты... Налей немного белого вина, Подсыпь в тарелку вкусного салата, Поверь,совсем не наша в том вина, Что сын на год ушел в солдаты... Я вспоминаю первые деньки, И первый месяц тоже вспоминаю... Как потянулись дни и как они текли... И я была как будто бы больная... Когда моя подруга вдруг сказала мне: «Всего на год уходит твой сыночек», Не знала же она, что на душе Оставила мне рану кровоточить... Не откупались мы, не береглись, И целый год мой сын, как будто пленник... Подруга ты моя, не ошибись, Когда ты купишь своему военник. От школы мужества его закроешь ты Своим крылом, как будто птица, А вот от школы жизни, уж прости, Не сможешь никогда отгородиться. Я, понимаю, что не в этом суть – Пойдет служить и станет там мужчиной… Но, милая подруга, не забудь, Что вот теперь своим горжусь я сыном!!! ГОРЖУСЬ ДО СЛЁЗ, ДО БОЛИ В ГОЛОВЕ. ГОРЖУСЬ ВСЕГДА, ВЕЗДЕ, ТАК ПОЛУЧИЛОСЬ. ЛЮБОЙ СОЛДАТ ТЕПЕРЬ ДОРОЖЕ МНЕ... ВЕДЬ ЖИЗНЬ МОЯ, ПОХОЖЕ, ИЗМЕНИЛАСЬ!!!!

Воинский-военный-войсковой... Мы, гражданские, теперь понятья эти Научились различать между собой, Днем и ночью думая о детях. Кто-то вдруг поправит: "Мужики! В 20 лет - какие ж это дети?" Видели б вы полные тоски Их глаза, роднее всех на свете! Самые бесправные на год, Словно в рабство отданы Отчизне И Отчизна с гордостью зовет Школу беззаконья Школой жизни. Школа выживанья - вот верней. Закалит бойца или разрушит? Мы стране рожаем сыновей, Чтобы армией калечить детям души. Мужики... Где Родина - не мать, А чужая тетка с похмелуги, "Мужики" на КПП сидят В плесенью пропахнувших белугах. Матери лекарства им суют, Лечат ноги и бинтуют ранки. Мужики... Они взахлеб жуют Шоколадки, пряники, баранки. Родина одела в камуфляж их И бесплатно, и не по размеру. Вроде кормит, вроде лечит даже, Вроде учат вроде офицеры. Заключенные? Бомжи? Бойцы! Века ХХI-го солдаты. И Руси былинной молодцы - Шейки тощие торчат из-под бушлатов. Да, они мужают в этот год Те, кто от бессилья не сломался. Жизнь идет. Дай бог, и год пройдет. Этот трудный год для нас гражданских! Мы своих дождемся мужиков Возмужавших и таких красивых. Мы для них найдем немало слов А для Родины? Найдется ли "спасибо"?

Ну что вам сказать, солдатские мамы? В тревогах ночных, в суете ваших дней Прошел этот год – ни много, ни мало, Встречайте своих дорогих дембелей… Вам всё невозможным казалось сначала. Казалось, что долго, что тянутся дни. Прошел этот год – ни много, ни мало, Закончился год, и вернулись они. Средь ночи мелодия вас поднимала, Звонил иль писал смс вам сынок. Прошел этот год – ни много, ни мало. Закончился год, и вышел весь срок. Весь год одна мысль только вас занимала: Чтоб сын был здоров, чтоб вернулся домой. Прошел этот год – ни много, ни мало. Закончился год, закончился строй. Весь год ваше сердце всегда ощущало Родного сыночка. Ждало очень встреч. Прошел этот год – ни много, ни мало. Закончился год, и гора будто с плеч. И вот оно, чудо-мгновенье, настало: Ваш дембельский поезд к перрону идёт. Прошел этот год – ни много, ни мало. Закончился год, и закончился счет.