На море есть поэзия и проза.

Они идут всегда в соседстве близком.

Моя бы власть —

нелегкий труд матроса

Отметил бы гранитным обелиском.

Поэзия —

когда, поход окончив,

Сойдешь на берег

в белоснежной форме,

Одеколона выплеснув флакончик,

Отпарив брюки,

чтобы были в «норме».

Идешь и ловишь восхищенья взгляды:

Пусть думают:

«Морская жизнь — малина!»

И сам забудешь снежные заряды,

Томительные вахты у машины.

Забудешь запах теплого тавота,

Забудешь неуют матросской жизни...

Возможно,

и сильны мы от того-то,

И вид у нас всегда безукоризнен,

Что грань между поэзией и прозой

Матросской жизни не проводим.

То есть,

Мы просто выполняем долг матроса,

Как надо,

как подсказывает совесть.

Григорий Котницкий (кап. 2 ранга)