Красивый танец одиночества души…

Чужие руки по плечам скользят манерно…

Чужие взгляды, чьи-то губы. Килогерцы лжи.

Дышать чужими. Задыхаясь. Вроде вредно.

Искать картину в расПродажной галерее,

Картину образа, что распадётся вмиг на паззлы.

А собирать не будет смысла. Я болею.

Болею им. Другим. Родным. Это заразно.

Вдыхая воздух из под пепла этих паззлов,

Открыть глаза с утра в чужой постели…

Шутить с душой, что одинока, так опасно -

Она танцует вальс. Не по сценарию. На деле.

Она вальяжно подчеркнет свою свободу,

В сотый раз, покинув всё чужое по-английски…

Играть без правил – вот её природа…

Немного боли. И кусочки льда без виски.

Принять все фэйки за манеру выживать,

И только ночью снегопаду, как по нотам,

О том, что есть родной /до боли/ рассказать.

А утром... Посмеяться. Как над анекдотом.

Вспомнить паззлы картинок, для сарказма души,

Наполнить текилой холодный курсив.

Чужие взгляды, чьи-то губы. Килогерцы лжи.

Снова. В жизнь. Под пошлый весёлый мотив…