Я читаю письмо от солдата, что был моим дедом…

Треугольник истлевший, истертый давно по краям…

Я не помню его: дед погиб, не дожив до Победы.

Но у бабушки в старой коробке письмо нашла я.

«…Здравствуй, милая Оля. Во первых строках сообщаю,

Что я жив и здоров, и пока что не ранен в бою.

Передай моим сестрам, что часто я их вспоминаю.

И мечтаю увидеть дочурку, малышку мою.

Ох, как трудно живется всем вам без меня… Понимаю…

Ты с ребенком (в такое-то время!) осталась одна.

Скоро – в бой. А вернусь ли живым я оттуда – не знаю…

Что поделаешь: надо понять: это, Оля, война.

Мы одеты тепло, только вот сапоги маловаты.

Изучаем винтовку, а с ней пулемет заодно…»

Жаль, что не было в сорок втором у него автомата:

Вдруг тогда бы не стало последним такое письмо…

Темно-серый листок. А на нем - бледно-синие строчки.

Почерк ровный и четкий. Ничто не пророчит беду…

Не увидел (ни разу!) мой дед своей маленькой дочки.

Он в мученьях скончался от ран в сорок третьем году.

Но сквозь годы, сквозь вечность, сквозь слезы письмо я читаю

И родное лицо, воскресая, встает предо мной.

Здравствуй, дед. Я твой голос далекий в тиши различаю…

Ты погиб на войне. Но в письме для меня ты – живой.

http://cs11344.userapi.com/u42275758/-14/x_0238d554.jpg