У меня сломался клинок. Не в руках. Кто то чужой сломал его. Но это не меняет сути.

С её имени зарождались ветра.

Её имя шептали воды.

Её именем читали молитвы и хоронили вождей.

Под её именем сгорали города и села.

Её имя проклинали и любили.

Кем была она уже не важно.

Важно что она ушла.

Ушла, что бы началось что-то новое.

Она ушла во имя Света и Любви.

Но не хороните её раньше времени.

Она вернется.

Вернется, как возвращаются звезды после долго дня.

Вернется, как возвращается солнце, сменяя луну.

Вернется, как осень, сменяет весну.

Она ушла.

И не наша в том вина, что не остановили.

Вина лишь в том, что вовремя не поняли, зачем она пришла.

Она была дорога мне.

Черт, ведь я её любила!!!

И любовь к ней не предам.

Не клянусь в верности.

Но клянусь в любви.

Она состарилась.

А старый клинок гораздо мудрее молодого.

А значит не дрогнет рука и не соскользнет лезвие, когда придется решать чье право на жизнь.

Не пытайтесь понять. Не стоит.